Mini BIO:
Nació en Libertad, partido de Merlo (Bs. As.), en el año 1991. Comenzó a escribir poemas profundamente, es decir dejó de ser un simple hobbie, a los 15 años, influenciada por la lectura de Alejandra Pizarnik. Ganó el concurso bonaerense de poesía en el año 2008. Participó de distintos encuentros poéticos. Concurre al taller de poesía de Eduardo Espósito en Moreno.
Nació en Libertad, partido de Merlo (Bs. As.), en el año 1991. Comenzó a escribir poemas profundamente, es decir dejó de ser un simple hobbie, a los 15 años, influenciada por la lectura de Alejandra Pizarnik. Ganó el concurso bonaerense de poesía en el año 2008. Participó de distintos encuentros poéticos. Concurre al taller de poesía de Eduardo Espósito en Moreno.
Me es fácil y muy placentero escribir poemas, pero tratar de describir la poesía me resulta algo difícil. Me cuesta analizar la poesía porque soy muy intuitiva, escribo en la mayoría de los casos desde el inconsciente.
Pero si intentara definir la poesía, diría que es el fundamento de todo arte, por ejemplo, una pintura puede tener poesía, al igual que una película, o un dibujo. Un poema puede tener vuelo o ser extremadamente realista, puede ser complejo o simple, puede surgir de una idea elaborada o desde las profundidades de la mente, puede ser directo o misterioso.
Creo que la poesía trasciende los límites de la palabra, y sólo puede ser explicado mediante un lenguaje poético.
Un poema es esa fibra sensible que toca, el cuerpo que se estremece, la llama que se enciende lentamente o con loca rapidez. Una danzarina ciega que busca su capullo, que nace y muere explicando sus noches. Y el valor del silencio.
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la gasa se abre en habladurías
la gasa tiembla ante sonidos de una guerra lejana
nunca mujeres dando a luz gansos de color rosa
clamor por desempolvar el cuchillo marginal
nadie me cuenta una muerte afectuosamente
nadie llama mi atención con sueños extraños
cuando el ángel se vuelva loco y mate a sus hijos
la paz se restaurará en mí
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vienen a buscarla y se llevan una jaula vacía
la cruz invertida es la clave del paisaje
araña se desviste al borde de mis cuerdas vocales
araña es aplastada por la masa de mi conciencia
recuerdo las andanzas con los vampiros
su aversión a los corredores intensos
obedecer a la oveja vestida de cabrito
diferenciar a un toro de una niña deforme
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se lamenta el cielo errado por la mutilación del viento
intenté proteger las gráciles espinas del viento
ataúd es intemperie ambigua de la capa superficial del viento
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no hay ojo que no irrumpa en mis sueños de lobizón
no hay niño hambriento que no delate mi sangre espuria
no hay riña de gallos que compense la ingratitud
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la locura vivía con los suyos en su barco de papel
es falso definir a la máscara como un sueño furioso
el beso del lago fue en sus orígenes una estrella
pero quizás los gritos templen montañas y las sacrifiquen
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cuando enterré mis dedos en la ceniza
Pero si intentara definir la poesía, diría que es el fundamento de todo arte, por ejemplo, una pintura puede tener poesía, al igual que una película, o un dibujo. Un poema puede tener vuelo o ser extremadamente realista, puede ser complejo o simple, puede surgir de una idea elaborada o desde las profundidades de la mente, puede ser directo o misterioso.
Creo que la poesía trasciende los límites de la palabra, y sólo puede ser explicado mediante un lenguaje poético.
Un poema es esa fibra sensible que toca, el cuerpo que se estremece, la llama que se enciende lentamente o con loca rapidez. Una danzarina ciega que busca su capullo, que nace y muere explicando sus noches. Y el valor del silencio.
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la gasa se abre en habladurías
la gasa tiembla ante sonidos de una guerra lejana
nunca mujeres dando a luz gansos de color rosa
clamor por desempolvar el cuchillo marginal
nadie me cuenta una muerte afectuosamente
nadie llama mi atención con sueños extraños
cuando el ángel se vuelva loco y mate a sus hijos
la paz se restaurará en mí
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vienen a buscarla y se llevan una jaula vacía
la cruz invertida es la clave del paisaje
araña se desviste al borde de mis cuerdas vocales
araña es aplastada por la masa de mi conciencia
recuerdo las andanzas con los vampiros
su aversión a los corredores intensos
obedecer a la oveja vestida de cabrito
diferenciar a un toro de una niña deforme
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se lamenta el cielo errado por la mutilación del viento
intenté proteger las gráciles espinas del viento
ataúd es intemperie ambigua de la capa superficial del viento
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no hay ojo que no irrumpa en mis sueños de lobizón
no hay niño hambriento que no delate mi sangre espuria
no hay riña de gallos que compense la ingratitud
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la locura vivía con los suyos en su barco de papel
es falso definir a la máscara como un sueño furioso
el beso del lago fue en sus orígenes una estrella
pero quizás los gritos templen montañas y las sacrifiquen
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cuando enterré mis dedos en la ceniza
cuando fluí sin la grácil pasión del rocío
cuando sentí en mí los muros de la realidad
